Poesía: De “Papel Maché”, La Noche es Nuestra, Guerrillero

DE “PAPEL MACHÉ”

Juan Rodríguez Bancalero

Antiguo guerrillero COE 92

No es ese emblema de roble,

exorno para tu presumir.

Tampoco la boina verde,

está hecha para ti.

No naciste guerrillero,

y nunca podrás revivir

esos momentos sublimes

que yo para mí elegí.

Si lo pasé mal o no,

poco importa eso ahora;

quien vivió esa aventura,

sabe bien lo que se añora.

No vengas corriendo en disfraz

a contar heroicidades,

que en tu falsa boca suenan

como auténticas maldades.

Para mis compañeros, auténticos guerrilleros. ¡Siempre C.O.E!

LA NOCHE ES NUESTRA

Agustín Martín Sánchez

El sol ya se escondió;

empezamos el ritual.

Nos desprendemos de los destellos;

de los brillos chivatos

que nos pudieran delatar.

Incluso, nuestra apreciada boina,

con su sagrado emblema,

es ocultada en un bolsillo del ropaje

para mejor ocasión.

La bufanda tubular,

conocida popularmente como braga,

es enrollada, ocupando su lugar.

Eso sí, con el tabú

del abrazo a las orejas.

Pues ello, según la tradición,

es cosa de pistolos.

El corcho quemado por la cerilla,

enajena los rasgos de la cara,

con diestros y raudos restregones.

El silencio se hace ley

para las bocas y los pies.

La misión los quiere mudos,

sin chasquidos, sin resuellos.

Se avanza en la noche,

con la cadencia que el silencio marca.

Tres kilómetros nos separan de la fiesta.

El frío pela, y el vaho que nos sale de la boca

sustituye al prohibido humo del cigarro.

Las trochas y la retama

son los únicos testigos.

Los pasos se revisten

de una inercia impretendida.

Ya estamos cerca.

El mando indica con un gesto,

que se trasmite del próximo al distante,

la orden de parar.

Segundos después

y nuevamente por señas,

se nos exige echar el cuerpo a tierra.

Nos pegamos al suelo,

sin hacerle ningún daño,

evitando así,

qué la tierra exhale su quejido delator,

y haga que el lugar

se convierta en avispero.

Nos deslizamos con el sigilo

del lagarto y la serpiente

al acecho de sus presas.

Por fin el objetivo está a la vista;

a unos escasos metros de nosotros.

Los ojos se abren más si cabe,

escudriñando aquello que se intuye.

La espera de la orden ejecutora

nos mantiene en un impás

de tensión y cierto nerviosismo.

Esta llega casi de inmediato.

Cada uno sabe ya su cometido.

Tras dar matarile a los centinelas,

con un desangrador y asfixiante

corte en la garganta.

Cuatro a cubrir los flancos

por si hubiera jarana.

El resto, a volar la antena.

Dos llevan los explosivos,

y uno los detonadores.

Una vez dejada en fuera de juego

la vigilancia,

y a la orden del capitán,

con premura y encorvados,

se llega a la base de la torre.

Se colocan las cargas

en los puntos más sensibles.

La coordinación y la rapidez

son fundamentales

para el éxito de la empresa.

Salimos zumbando de allí.

Visto y no visto.

Dan comienzo los fuegos de artificio,

y la bulla se desata,

instantes después,

el silencio de nuevo manda.

La fiesta terminó.

Se va sumando la gente

a la exfiltración,

y todos abandonamos el lugar

a la puta carrera.

Unos cientos de metros después,

y ya a viva voz,

se nos ordena parar.

Se nos forma;

y se nos dice,

que todo salió a pedir de boca;

sin ningún fallo reseñable.

Iniciamos el camino de vuelta;

lo hacemos también en silencio,

pero ya menos estricto.

Llegamos al campamento,

rompemos filas,

y nos dirigimos por binomios

a las tiendas de campaña,

con el cansancio atado a las piernas,

y el sueño avanzando

en los párpados

y en las pupilas de los ojos.

La instrucción nocturna terminó.

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